Lanzamiento de bases del Certamen de Poesía Ipso Facto 2014

El certamen de poesía Ipso facto nació en el 2011 con el propósito de promover la literatura escrita por mujeres. El tiempo fue develándonos otros caminos, otras latitudes, de manera que este certamen fue adquiriendo nuevas  dimensiones. La cuestión etaria es algo que le compete más la estadística y al marketing, no así a la poesía. Sin embargo, cuando decidimos fundar Editorial EquiZZero nuestro propósito era (y sigue siendo) el mismo espíritu que guía este concurso: promover la poesía escrita por jóvenes. Desde entonces, 6 escritores han pasado a formar parte de nuestra familia: Katheryn Rivera Mundo y Elena Salamanca en 2011, Manuel Membreño (Nicaragua) y Abigail Reyes en 2012, y Ernesto Bautista y Alberto Quiñónez en 2013. En nuestros deseos está que la familia se amplíe, que la poesía se ensanche. Por eso, este 21 de agosto estaremos lanzando las bases y presentaremos los libros ganadores. "Ipso facto 2014" está abierto a aquellos cuyas edades oscilen entre 18 y 35 años, y residen en Guatemala, Honduras, El Salvador, Nigaragua y Costa Rica. Pronto daremos más información al respecto. 

Compartimos con ustedes unos links donde podrán encontrar una selección de poemas de todos los ganadores. 

Elena Salamanca: http://equizzero.blogspot.com/2012/04/landsmoder-elena-salamanca-editorial.html

Katheryn Rivera: http://equizzero.blogspot.com/2012/05/muneca-rota-katheryn-rivera-mundo.html

Abigail Reyes: http://equizzero.blogspot.com/2012/10/sin-coro-sara-abigail-reyes-ipso-facto.html

Manuel Membreño: http://equizzero.blogspot.com/2012/10/ipso-facto-2012-poemas-sin-esquina.html

Ernesto Bautista: http://equizzero.blogspot.com/2014/07/tempestadnayade-ernesto-bautista.html

Alberto Quiñónez: http://equizzero.blogspot.com/2014/06/hierro-y-abril-alberto-quinonez.html

Tempestadnayade, Ernesto Bautista, Editorial EquiZZero, 2014.

Experimentación,  ruptura,  crisis onírica, concreción de lo fatídico son términos que podrían definir la obra de Ernesto Bautista que, como un caleidoscopio, anuncia una complejidad de imágenes y formas que conmueven pero al mismo tiempo asombran, no solo por su sencillez sino por la brutalidad que cada texto adquiere como unidad indisoluble de un todo.

Con un leguaje frío y áspero y otras veces sentimental y nostálgico Tempestadnayade (uno de los libros seleccionados en el Tercer Certamen de Poesía Ipso Facto 2013) constituye una de esas peculiaridades que el tiempo devela muy raras veces. Con él, por extraño que parezca, Bautista está más cerca del barroco que de las vanguardias. Borges lo define mejor: Es curiosa la suerte del escritor. Al principio es barroco, vanidosamente barroco…

Aquí está Ernesto, aquí está Tempestadnayade.

Omar A. Chávez

Editorial EquiZZero

Selección poética

Pirómanos eléctricos en la avenida

Esta vez el calor de tus llamas no alcanzó a tocarme porque yo tenía la boca cocida con raíces.

                   

Y te movías  como un  fantasma  epiléptico, te  movías  como un cable herido por la tormenta.

Escapé  de  la  punta  de luz  del  látigo que daba sus últimos gritos, como un dios al que se niega porque no existe. Esta vez el calor de tu escarcha me rozó las mejillas y me quemó los ojos, y no me lo bebí, porque te habías extinto ya, y aquellas raíces me cerraban los labios.

La fuerza de la costumbre

Así como tú me viste cosiéndome los huesos con bisturís, plumas, lonas y papel.

Así como tú te sentabas  a mirar mis saltos desde el techo, y todas las veces que me quebré las piernas y sangré por las caídas.

Así como veías que, al igual que Ícaro, me abalancé desde un peñasco hacia las rocas del mar y me estrellé contra las piedras partiéndome la cabeza.

Así, cosido con rabia, armado de huesos atados a lonas y plumas.

Tú vendrás conmigo.

Esta vez saltaremos juntos. Y tú bailarás al viento y me dirás que tan cierto es eso de que eres mortal.

El incendio

Los árboles corrían despavoridos tratando de sortear las llamas.

El fuego les quemaba las hojas secas, y las verdes también. 

Cuando el fuego es grande nada se salva.

Los árboles se trepaban por las laderas y rayaban las piedras con sus ramas, pero todo era inútil. El bosque se incendiaba y los animales que habían matado, las personas que habían aplastado se quemaban junto a ellos.

Y el espectáculo de las llamas era suficiente para que las aves y los peces musitaran oraciones de misericordia para ellos, y para las enredaderas, que tejían sus redes al cielo, como un fénix que se hunde en sus últimas cenizas.

Solo que ellos ya no retornarían.

El último cedro tardó en quemarse, abrazó una de las masas aformes y sanguinolentas que habían en el suelo. La cubrió con lo que quedaba de sus ramas, como si los restos viscosos le profirieran perdones y lo redimieran.

Luego,  se  sentó  al borde  de un  arrollo seco y se consumió hasta extinguirse.

Los mosaicos tintos del silencio

A veces salto por la ventana

como las águilas se asoman a los peñascos

con los brazos extendidos y los ojos cerrados

y beso en los pétalos del viento las gotas rojas de mi regreso

Y te recuerdo abrazando a los leones a mi lado

entrecerrando los ojos y los labios

bebiéndote mi voz y desangrando mis manos

exiliándome a la lluvia

tras las paredes de alambre y los ojos sonrojados

En esa burla que tu placer suele cantar

es ese el grito de escape de tus deseos

de tu muerte y de tu vida

Da igual

Ojala hubieras sido tú la de las manos en mi espalda

ojala hubieran sido las capas del cielo tu ropa

y la lluvia tus dedos

Estoy regresando al suelo

cuando despierte de tu voz

la volveré a oír mañana.

y entonces te mataré.

La fotografía

Cuando quemé su fotografía sentí que algo en mí moría con aquel papel.

Años antes, simplemente la encontré en mi puerta, triste. Cuando me vio se echó a llorar, desconsoladamente, sobre mis brazos.

Luego se evaporó.

Nunca entendí qué la había llevado hasta ahí,  pero cada vez que miraba esa fotografía, ella regresaba a mi puerta a repetir el mismo ciclo, y siempre se volvía humo entre mis manos.

No sé si había muerto desde que yo me marché, o si eran pesadillas que no encajaban en los colchones y me perseguían con vida propia.

Si eran sus sueños o los míos,

pero ella aparecía cada vez.

Un día decidí quemar esa fotografía.

Fue una noche de tormenta. Esa vez el viento llevaba gritos en sus entrañas.

Voces que pronunciaban mi nombre.

El polvo que arrastraba llevaba la forma de sus manos.

Tomé el encendedor, y éste seducía al papel. Su imagen se empezó a volver cenizas con aquel fuego.

Por la ventana la pude ver.

Pude ver su cuerpo  bajo la lluvia,  y su mirada buscándome en el cristal empañado.

Su cuerpo  envuelto  en  llamas  se consumía por última vez.Y algo de mí moría con ella.

Nuestra historia moría con aquella foto.

Y la tormenta cesó.

Su cuerpo desmoronándose se consumió en el viento y la lluvia.

Miré entonces los restos de la fotografía consumiéndose.

Hasta ese momento comprendí todo.

Su dolor atrapado en aquel papel.

Su recuerdo se había convertido en una criatura, y yo la había matado.

Fue hasta entonces que al fin lo comprendí. Por primera vez lloré por ella.

Ernesto Bautista

Santa Ana, El Salvador. 1987.

Publicaciones: Silencio: Puertas Dormidas (Premio Amilcar Colocho. Metáfora 2007), La Marcha de los Ausentes (Premio Gallo Tapado. Contracorriente Editores 2010). Antología Una Madrugada del Siglo XXI por Vladimir Amaya  y 4M3R1C4 Novisima poesia latinoamericana por Hector Hernandez Montecinos. Residencias artísticas con RAPP (Residencia Artistica para Poetas Performaticos), Granada Nicaragua 2009. Finalista en la Beca de Creación Poética Antonio Machado, Soria, España (2012) y en Beijing, China a traves  del International Network of Literature and Art Committee (INLAC) y el Shangyuan Art Scene (2014). Ha sido traducido al francés, inglés y mandarín.

Solsticio de posguerra, José Luis Escamilla, Editorial EquiZZero, 2014.

Solsticio de posguerra nos invita a marcar la llegada de una nueva estación, un nuevo momento en nuestra historia. Este solsticio se celebra con un ritual, es un concierto a una voz que ofrenda el poeta salvadoreño José Luis Escamilla. Es un poemario con intertextualidades a veces marcadas por el eco de otros versos, a veces por un dicho popular, otras, por su incursión en el discurso académico y otras más por su conversación con otros personajes y autores en la historia nacional. Así, se mueve por diferentes momentos en la producción poética de nuestro país, oscila entre diversos espacios del quehacer cultural, entra y sale del espacio del saber institucional y aborda el espacio del saber popular. 

                                                                                                   Beatriz Cortez

                                                                                  Los Ángeles, California.

                                                                                                         Mayo, 2014.

Selección poética

Designio

I

Y entonces coleccioné la vida

corté una flor silvestre

y la sembré en una esquina del pavimento,

ahí apareció Dios.

Horas más tarde

recogí vestigios de concreto

y lo lancé al corazón del cielo,

ahí estaba el hombre.

Al anochecer tejí alas diminutas

volé como partícula de luz en el viento

Dios y hombre llegaron hasta aquí

y ahí está la imaginación.

  

II

Al final

en el eterno vacío de cristal

vertí instantes crepusculares

que descifré entre cáncer y capricornio.

Brizna amarilla ilumina mis horas

tempestades furibundas soplan del Norte

el polo ya no es magnético

oro y plomo han sucumbido

principia otro tiempo.

Salitre de piel milenaria se anuncia en el Sur

mieles de hojas prohibidas lavan el alma

cocaleros dignifican la tierra en el cielo

y las diminutas tintas clorofílicas

pululan como espermas finiseculares

como anuncio de un perpetuo solsticio

que inicia hoy.

Destello crepuscular

He vuelto al encuentro de las aves

minúscula palabra gritada al viento

destello crepuscular ahogado en las horas.

He vuelto al encuentro del ruido asesino

He vuelto al encuentro del insomne siniestro

que lee los versos del crápula.

Así transcurrieron los años

Todo ha terminado

Sólo queda el canto del viento que hiere

al especialista en el pronóstico del tiempo.

Entelequia

La mentira del presente

es la verdad histórica.

Silce V

Desnuda

aquí cerca de mis manos

sin horas laborales

te necesito.

Tu cadencia infranqueable

bisturí perfecto que rompe el viento

explota en el aire el perfume nocturno de tus senos

delirante llamado del suspenso.

El insomnio asalta el remanso vegetal

de arcoíris atrapado en mis manos del mal

y llegas sin tregua al escalofrío preciso

donde el amor encuentra el paraíso.

Despertamos con el rocío de los labios

mojados

pieles invadidas como tempestad

que solo vos conocés.

Besos desnudos

decantan los abismos de la conquista

que gritan en sigilo indómito

la fuerza de los cuerpos

atrapados en este eterno segundo

que en algunos días serán veinte años.

Camarada anónimo

A Jorge Arias Gómez

Son tus horas

un siglo estrujado en el invierno,

mil ideas gaseosas iluminan el cosmos

y tu trabajo voluntario

pulula en los pasillos de este santuario.

Querido Jorge

te dijo el poeta

mientras el frío dibujaba esperanzas en el silencio de Praga.

Cuánto diletante

desea aquel manifiesto de ternura

que años después se convirtió en amargura.

Este episodio es el desván del siglo

con palabras últimas

señales de epílogos

novelas irrepetibles

que testimoniaste con tu humildad de viajes clandestinos

mientras una generación soporta esta tarde de dolor.

Maestro de la memoria

sobreviviente en este barco descostillado,

curador eterno de la historia,

testigo de clandestinajes inéditos,

dibujante de acuarela ensangrentada

pintor de lienzos color sepia

mentor de la historia olvidada

escultor de corazón en retirada.

En tus páginas queda el sombrero de Sandino

los caminos de Farabundo

y el confín de tus palabras no dichas

petrificadas en el aguacero de aquel abril y mayo.

Conozco tu anonimato a campo traviesa por el mundo

en busca del rastro de Farabundo

Conozco tu anonimato en las callejuelas de la Zacamil

en el eterno retorno del año dos mil

Conozco tu anonimato en el campus universitario

en la fecha del olvidado aniversario.

Estoy seguro del incendio escarlata en tu pecho

contemplo el horizonte enrojecido de las tardes

escucho el rumor de tu enojo

frente a las brújulas esquizofrénicas de los tránsfugas.

Dardo envenenado

Y entonces recorrí las mismas calles

todo era ajeno

nada me pertenecía.

Regresé a las horas perdidas de caminos muertos.

Estoy cansado de tanto desasosiego...

No tiene sentido continuar sin rumbo.

No puedo respirar si un mal presente pinchó la suerte

No puedo respirar si el aire está a la venta.

Ya basta de tanto estercolero golpeándome el tímpano.

Ya basta de tanto sordo eterno en el pavimento.

¿Es que acaso la memoria

es esta sangre que se dibuja en los libros?

Diez años después...

José Luis Escamilla

Nació en Apopa, San Salvador, la madrugada de un 28 de junio de 1970. Hijo de Carlota Rivera Valle y Francisco Escamilla Díaz.

Escamilla es profesor de Literatura hispanoamericana, centroamericana y salvadoreña en la Universidad de El Salvador. Se doctoró en Literatura de la Universidad Nacional de Costa Rica el año 2010.

Sus libros publicados son: Intersticios en Roque Dalton (2005) y El protagonista en la novela de posguerra centroamericana (2012); Esquinoccio (Editorial EquiZZero, 2012).

Retazos de asfalto en penumbras, Manuel González, Editorial EquiZZero, 2014.

Manuel González pertenece a esa nueva generación de escritores que, a principios de siglo XXI, van ir adquiriendo renombre entre sus contemporáneos, y cuyo trabajo plástico va  acorde con su vocación literaria: Efraín Caravantes, Jesús Gabriel Alvarado y Nestor Torres también forman parte de ese grupo, y son ellos quienes confluirán, en su momento, en los talleres literarios de la poeta Silvia Elena Regalado y Roberto Laínez, ahí se gestará la primera semilla.

Podría decirse entonces que Manuel González llegó a la pintura a través de la poesía, porque antes de convertirse en artista plástico Manuel tenía como canvas al papel,  fue a través de la palabra escrita donde su ideal gráfico toma forma y consistencia, de manera que sus primeras pinturas llegaron a nuestros oídos en forma de poemas.  Son estas dos facetas las que el autor ha sabido fusionar para crear Retazos de asfalto en penumbras, libro finalista del Segundo Certamen de Poesía Ipso Facto 2012, y a nuestro parecer uno de los mejores.

Omar A. Chávez

Editorial EquiZZero

Selección poética

Blanco sobre blanco pizca negro

Busco tus calles de sangre a través de mi memoria

no encuentro tus rostros

me salpican tus gritos

Hoy no quiero verte

que me beban las gotas de lluvia

quiero permanecer desnudo en mis telarañas

que se vayan tus miserias a los centros comerciales

Hoy mi sitio es una silla

y una caminata entre los botones del control remoto

al otro lado de la ventana también es de día

sin embargo

la noche

en la palabra

en los pasos

y las siluetas amargas que atraviesan el ruido

y ese rumor de espina inconfundible

Hoy mi sitio

es una botella

transparente

absorta

vacía

donde cabe con todas sus sombras la ciudad

Azul sobre verde

Soy rito que crece en la noche

verbo tejedor de alas

multiplicador de labios en la tierra

Hablo desde lo verde del maizal

atravieso el polen de las calles

derramo estrellas

en el breve sembradío de voces

que duramente sobrevive entre las grietas del asfalto

Soy el danzante jaguar en el último piso del huracán

los restos blancos que se desgajaron del tiempo

para venir

con este murmullo

a enterrar la tormenta

en este rito de sueños azules

Azul sobre amarillo Vi

Viajo a través del cabello húmedo de las pasajeras

me detengo en lo más dulce de un almendro

reanudo el viaje en mi partícula de polvo

cuestiono el amarillo de un grafiti

que me lanza un adiós con su carcajada negra

con tan certera puntería

que derriba mis harapos que van cantando por las calles

Azul sobre negro  X

Y fue la llovizna

y vinieron los locos

y bailaron con el cielo en el centro de la ciudad

y vinieron los pájaros

y tejieron sortilegios de luz en la boca

y vinieron las melodías cabalgando sus colores

Era de noche

las estrellas anduvieron desnudas derramando sus dones

y fue la hora de desatar todos los sueños

y fue

que muchos no pudieron desatarse de las tumbas

 Verde sobre pizca gris

Hoy

lo único que necesito

es estar a solas con mis pantalones rotos

con mis camisas que huelen a ciudad

quedarme aquí

a disfrutar mis telarañas

revolcarme con dos o tres canciones

sacudir un poco mis sueños

buscarme piojos en el alma

Mi ventana

está huérfana de pájaros

de flores

sin embargo

la brisa revolotea

me deja una caricia de fragancias en el pecho

abro mis sabanas

hoy mi sed sabe a hojas  brotadas del rocío

Verde sobre amarillo marrón N

En algún rincón de la tinta

he guardado el carbón de mi palabra

con su llamita que será incendio

cuando brote su grito en la boca de las piedras

desde la cumbre del silencio

porque es necesario socavar la sombra que nos persigue

Desde las axilas de los funcionarios

he recostado la mirada

en las manos abiertas de la luz

para amanecer mañana

en la desnudes más blanca de las multitudes

 Rojo sobre rojo marrón

Cuando tus piernas besan el cielo

se me antoja deslizarme hasta el centro de tu sonrisa

toda esa tela que te persigue

que no te deja

piedra inmensa sobre la carcajada de tu piel

ahí deben cantar los frutos

ahí los colores brotan entre las alas que se abren al vuelo

quiero incendiar la raíz de mi sangre

allí donde te recorren desnudos los sueños

Amarillo sobre pizca rojo verde

Cuál es la primera letra

la primera palabra

para incendiar la memoria

para acudir al llamado de sus llamas

donde arden todavía

los brazos

las miradas

el agua

que alguna vez nos arrancaron de la muerte.

Marrón sobre marrón gris

Dame motivos

para escucharte en las mañanas

para visitarte entre los días

sólo el agua que me recorre el cuerpo

me redime de esperarte en las esquinas

y espero la lluvia

espero que venga cargada de historias miserables

para tomar nota en la hoja gris de mis huesos

para guardar datos

para coleccionar recuerdos que no me digan nada

De tanto esperar

se me olvida qué espero

¿A quién?

¿una raíz amarga que me atraviese las venas?

¿la pupila hambrienta de la noche?

Permanezco allí

adherido a las ásperas calles

como musgo que le crece a la tristeza

y las cosas van y vienen

y la gente se queda estancada en la piedra

me pierdo en mis fracturas

mi piel es de asfalto

mis recuerdos

multitud de voces

que vende cosas como vender sueños

Espero

y en días calcinantes como hoy

espero sin saber qué es lo que espero

Manuel González

Cojutepeque, 14 de diciembre de 1978. Poeta, dibujante y pintor, periodista egresado de la Universidad Tecnológica de El Salvador. En 2003 se incorpora al Taller Literario de  la Unidad de Cultura “Roberto Armijo” dirigido por la poeta Silvia Elena Regalado.

En  2004 obtiene el segundo lugar en poesía en el “Festival Verdad” de la Universidad Centroamericana José Simeón Cañas (UCA). Colaborador del grupo de teatro Caligary.

Entre su trabajo poético se encuentra: “Semáforos”, “Ciudad” y “Tránsito y objetos”. La mayoría inéditos.