Solsticio de posguerra, José Luis Escamilla, Editorial EquiZZero, 2014.

Solsticio de posguerra nos invita a marcar la llegada de una nueva estación, un nuevo momento en nuestra historia. Este solsticio se celebra con un ritual, es un concierto a una voz que ofrenda el poeta salvadoreño José Luis Escamilla. Es un poemario con intertextualidades a veces marcadas por el eco de otros versos, a veces por un dicho popular, otras, por su incursión en el discurso académico y otras más por su conversación con otros personajes y autores en la historia nacional. Así, se mueve por diferentes momentos en la producción poética de nuestro país, oscila entre diversos espacios del quehacer cultural, entra y sale del espacio del saber institucional y aborda el espacio del saber popular. 

                                                                                                   Beatriz Cortez

                                                                                  Los Ángeles, California.

                                                                                                         Mayo, 2014.

Selección poética

Designio

I

Y entonces coleccioné la vida

corté una flor silvestre

y la sembré en una esquina del pavimento,

ahí apareció Dios.

Horas más tarde

recogí vestigios de concreto

y lo lancé al corazón del cielo,

ahí estaba el hombre.

Al anochecer tejí alas diminutas

volé como partícula de luz en el viento

Dios y hombre llegaron hasta aquí

y ahí está la imaginación.

  

II

Al final

en el eterno vacío de cristal

vertí instantes crepusculares

que descifré entre cáncer y capricornio.

Brizna amarilla ilumina mis horas

tempestades furibundas soplan del Norte

el polo ya no es magnético

oro y plomo han sucumbido

principia otro tiempo.

Salitre de piel milenaria se anuncia en el Sur

mieles de hojas prohibidas lavan el alma

cocaleros dignifican la tierra en el cielo

y las diminutas tintas clorofílicas

pululan como espermas finiseculares

como anuncio de un perpetuo solsticio

que inicia hoy.

Destello crepuscular

He vuelto al encuentro de las aves

minúscula palabra gritada al viento

destello crepuscular ahogado en las horas.

He vuelto al encuentro del ruido asesino

He vuelto al encuentro del insomne siniestro

que lee los versos del crápula.

Así transcurrieron los años

Todo ha terminado

Sólo queda el canto del viento que hiere

al especialista en el pronóstico del tiempo.

Entelequia

La mentira del presente

es la verdad histórica.

Silce V

Desnuda

aquí cerca de mis manos

sin horas laborales

te necesito.

Tu cadencia infranqueable

bisturí perfecto que rompe el viento

explota en el aire el perfume nocturno de tus senos

delirante llamado del suspenso.

El insomnio asalta el remanso vegetal

de arcoíris atrapado en mis manos del mal

y llegas sin tregua al escalofrío preciso

donde el amor encuentra el paraíso.

Despertamos con el rocío de los labios

mojados

pieles invadidas como tempestad

que solo vos conocés.

Besos desnudos

decantan los abismos de la conquista

que gritan en sigilo indómito

la fuerza de los cuerpos

atrapados en este eterno segundo

que en algunos días serán veinte años.

Camarada anónimo

A Jorge Arias Gómez

Son tus horas

un siglo estrujado en el invierno,

mil ideas gaseosas iluminan el cosmos

y tu trabajo voluntario

pulula en los pasillos de este santuario.

Querido Jorge

te dijo el poeta

mientras el frío dibujaba esperanzas en el silencio de Praga.

Cuánto diletante

desea aquel manifiesto de ternura

que años después se convirtió en amargura.

Este episodio es el desván del siglo

con palabras últimas

señales de epílogos

novelas irrepetibles

que testimoniaste con tu humildad de viajes clandestinos

mientras una generación soporta esta tarde de dolor.

Maestro de la memoria

sobreviviente en este barco descostillado,

curador eterno de la historia,

testigo de clandestinajes inéditos,

dibujante de acuarela ensangrentada

pintor de lienzos color sepia

mentor de la historia olvidada

escultor de corazón en retirada.

En tus páginas queda el sombrero de Sandino

los caminos de Farabundo

y el confín de tus palabras no dichas

petrificadas en el aguacero de aquel abril y mayo.

Conozco tu anonimato a campo traviesa por el mundo

en busca del rastro de Farabundo

Conozco tu anonimato en las callejuelas de la Zacamil

en el eterno retorno del año dos mil

Conozco tu anonimato en el campus universitario

en la fecha del olvidado aniversario.

Estoy seguro del incendio escarlata en tu pecho

contemplo el horizonte enrojecido de las tardes

escucho el rumor de tu enojo

frente a las brújulas esquizofrénicas de los tránsfugas.

Dardo envenenado

Y entonces recorrí las mismas calles

todo era ajeno

nada me pertenecía.

Regresé a las horas perdidas de caminos muertos.

Estoy cansado de tanto desasosiego...

No tiene sentido continuar sin rumbo.

No puedo respirar si un mal presente pinchó la suerte

No puedo respirar si el aire está a la venta.

Ya basta de tanto estercolero golpeándome el tímpano.

Ya basta de tanto sordo eterno en el pavimento.

¿Es que acaso la memoria

es esta sangre que se dibuja en los libros?

Diez años después...

José Luis Escamilla

Nació en Apopa, San Salvador, la madrugada de un 28 de junio de 1970. Hijo de Carlota Rivera Valle y Francisco Escamilla Díaz.

Escamilla es profesor de Literatura hispanoamericana, centroamericana y salvadoreña en la Universidad de El Salvador. Se doctoró en Literatura de la Universidad Nacional de Costa Rica el año 2010.

Sus libros publicados son: Intersticios en Roque Dalton (2005) y El protagonista en la novela de posguerra centroamericana (2012); Esquinoccio (Editorial EquiZZero, 2012).

Retazos de asfalto en penumbras, Manuel González, Editorial EquiZZero, 2014.

Manuel González pertenece a esa nueva generación de escritores que, a principios de siglo XXI, van ir adquiriendo renombre entre sus contemporáneos, y cuyo trabajo plástico va  acorde con su vocación literaria: Efraín Caravantes, Jesús Gabriel Alvarado y Nestor Torres también forman parte de ese grupo, y son ellos quienes confluirán, en su momento, en los talleres literarios de la poeta Silvia Elena Regalado y Roberto Laínez, ahí se gestará la primera semilla.

Podría decirse entonces que Manuel González llegó a la pintura a través de la poesía, porque antes de convertirse en artista plástico Manuel tenía como canvas al papel,  fue a través de la palabra escrita donde su ideal gráfico toma forma y consistencia, de manera que sus primeras pinturas llegaron a nuestros oídos en forma de poemas.  Son estas dos facetas las que el autor ha sabido fusionar para crear Retazos de asfalto en penumbras, libro finalista del Segundo Certamen de Poesía Ipso Facto 2012, y a nuestro parecer uno de los mejores.

Omar A. Chávez

Editorial EquiZZero

Selección poética

Blanco sobre blanco pizca negro

Busco tus calles de sangre a través de mi memoria

no encuentro tus rostros

me salpican tus gritos

Hoy no quiero verte

que me beban las gotas de lluvia

quiero permanecer desnudo en mis telarañas

que se vayan tus miserias a los centros comerciales

Hoy mi sitio es una silla

y una caminata entre los botones del control remoto

al otro lado de la ventana también es de día

sin embargo

la noche

en la palabra

en los pasos

y las siluetas amargas que atraviesan el ruido

y ese rumor de espina inconfundible

Hoy mi sitio

es una botella

transparente

absorta

vacía

donde cabe con todas sus sombras la ciudad

Azul sobre verde

Soy rito que crece en la noche

verbo tejedor de alas

multiplicador de labios en la tierra

Hablo desde lo verde del maizal

atravieso el polen de las calles

derramo estrellas

en el breve sembradío de voces

que duramente sobrevive entre las grietas del asfalto

Soy el danzante jaguar en el último piso del huracán

los restos blancos que se desgajaron del tiempo

para venir

con este murmullo

a enterrar la tormenta

en este rito de sueños azules

Azul sobre amarillo Vi

Viajo a través del cabello húmedo de las pasajeras

me detengo en lo más dulce de un almendro

reanudo el viaje en mi partícula de polvo

cuestiono el amarillo de un grafiti

que me lanza un adiós con su carcajada negra

con tan certera puntería

que derriba mis harapos que van cantando por las calles

Azul sobre negro  X

Y fue la llovizna

y vinieron los locos

y bailaron con el cielo en el centro de la ciudad

y vinieron los pájaros

y tejieron sortilegios de luz en la boca

y vinieron las melodías cabalgando sus colores

Era de noche

las estrellas anduvieron desnudas derramando sus dones

y fue la hora de desatar todos los sueños

y fue

que muchos no pudieron desatarse de las tumbas

 Verde sobre pizca gris

Hoy

lo único que necesito

es estar a solas con mis pantalones rotos

con mis camisas que huelen a ciudad

quedarme aquí

a disfrutar mis telarañas

revolcarme con dos o tres canciones

sacudir un poco mis sueños

buscarme piojos en el alma

Mi ventana

está huérfana de pájaros

de flores

sin embargo

la brisa revolotea

me deja una caricia de fragancias en el pecho

abro mis sabanas

hoy mi sed sabe a hojas  brotadas del rocío

Verde sobre amarillo marrón N

En algún rincón de la tinta

he guardado el carbón de mi palabra

con su llamita que será incendio

cuando brote su grito en la boca de las piedras

desde la cumbre del silencio

porque es necesario socavar la sombra que nos persigue

Desde las axilas de los funcionarios

he recostado la mirada

en las manos abiertas de la luz

para amanecer mañana

en la desnudes más blanca de las multitudes

 Rojo sobre rojo marrón

Cuando tus piernas besan el cielo

se me antoja deslizarme hasta el centro de tu sonrisa

toda esa tela que te persigue

que no te deja

piedra inmensa sobre la carcajada de tu piel

ahí deben cantar los frutos

ahí los colores brotan entre las alas que se abren al vuelo

quiero incendiar la raíz de mi sangre

allí donde te recorren desnudos los sueños

Amarillo sobre pizca rojo verde

Cuál es la primera letra

la primera palabra

para incendiar la memoria

para acudir al llamado de sus llamas

donde arden todavía

los brazos

las miradas

el agua

que alguna vez nos arrancaron de la muerte.

Marrón sobre marrón gris

Dame motivos

para escucharte en las mañanas

para visitarte entre los días

sólo el agua que me recorre el cuerpo

me redime de esperarte en las esquinas

y espero la lluvia

espero que venga cargada de historias miserables

para tomar nota en la hoja gris de mis huesos

para guardar datos

para coleccionar recuerdos que no me digan nada

De tanto esperar

se me olvida qué espero

¿A quién?

¿una raíz amarga que me atraviese las venas?

¿la pupila hambrienta de la noche?

Permanezco allí

adherido a las ásperas calles

como musgo que le crece a la tristeza

y las cosas van y vienen

y la gente se queda estancada en la piedra

me pierdo en mis fracturas

mi piel es de asfalto

mis recuerdos

multitud de voces

que vende cosas como vender sueños

Espero

y en días calcinantes como hoy

espero sin saber qué es lo que espero

Manuel González

Cojutepeque, 14 de diciembre de 1978. Poeta, dibujante y pintor, periodista egresado de la Universidad Tecnológica de El Salvador. En 2003 se incorpora al Taller Literario de  la Unidad de Cultura “Roberto Armijo” dirigido por la poeta Silvia Elena Regalado.

En  2004 obtiene el segundo lugar en poesía en el “Festival Verdad” de la Universidad Centroamericana José Simeón Cañas (UCA). Colaborador del grupo de teatro Caligary.

Entre su trabajo poético se encuentra: “Semáforos”, “Ciudad” y “Tránsito y objetos”. La mayoría inéditos.

Hierro y abril, Alberto Quiñónez, Editorial EquiZZero, 2014.

Hierro y abril, del poeta salvadoreño Alberto Quiñónez, es uno de los trabajos seleccionados,  junto a Tempestadnayade de Ernesto Bautista,  por el jurado del Tercer Certamen de Poesía Ipso Facto 2013 para ser publicado por Editorial EquiZZero.

En este libro, lo romántico y lo social se condensan de tal modo, que la palabra adquiere una uniformidad mística, un ritmo cadencioso cuyas notas descifran nuestras nuestros sentimientos más profundos. Si hay algo defina a este trabajo, eso es la empatía y honestidad que Alberto Quiñónez nos otorga en cada poema y que seguramente el lector podrá advertir sin dificultad:

Mujer, nuestra simiente vendrá al mundo de los

                                                            /desharrapados.

Trabajo único y ambicioso que reúne muchas de las grandes inquietudes de la nueva poesía salvadoreña.

Selección poética

[La sangre de tu pelvis no me deja saber quién soy...]

La sangre de tu pelvis no me deja saber quién soy.

Quizás el polvo que tocan las patas del carnero.

Quizás el balido que corta los mudos dedos del aire.

Es sólo que a veces me he mentido.

Es sólo que tantas y tantas veces me has negado

                                        /que puedo  hacerlo yo mismo.

Abro ventanas.

Abro puertas en mi costado para que salgan los piojos.

Saco a pastar este rebaño muerto el mes pasado.

Mírame a los ojos antes de irte.

No digas nada.

[Abril sabe a lunas menguantes y a alambres de púas...]

Abril sabe a lunas menguantes y a alambres de púas.

El periódico habla

de precios y de guerras y de inviernos pasados.

La lluvia esgrime sus muñecas sangrantes.

Bien por la saliva de los ermitaños.

Bien por el labio superior de los tragantes.

Bien por el pómulo de los motores.

Bien por el oído que habla de los muertos.

Bien por ellos.

Cuando salte inanimada la crisálida que nos contenía

podrán caer entonces las banderas y los muros.

[Me he acostumbrado a que falte la nave de partida...]

Me he acostumbrado a que falte la nave de partida.

No volverás aunque pueda detenerme en algún nudo del viaje.

Pienso en tus pálidos labios heridos.

Pienso en cómo la cruz liquida de tu sordera parte el sol

                                                                        /en tres mitades.

Ayer fui todo un siglo.

Un siglo de amaneceres tibios y de noches casi tristes.

Un siglo que veía morir a tantos hombres.

Ayer me decía tu nombre y era libre y poderoso.

Entonces mencionar tu nombre era mencionar el viento.

Un rugir de lunas antárticas que mecen la cuna de las fieras.

Casi podría repetir de memoria cada una de tus palabras.

Casi podría reírme si estuvieras aquí.

Pero falta esa nave que espero y que no vendrá nunca.

Jamás en el tiempo de los tiempos.

Aunque pierda mis oídos y el balcón que se hace noche.

Y lágrimas de niño que niegan a la noche.

Y una sed que queme al mar que me conoce.

Reconocería con los ojos cerrados el signo de tu embarcación.

Pero no vendrá. Hace tiempo que lo sé.

Calostro

Llevo adentro un mar que no toca ni la playa que lo circunda.

Un mar que es flor y bayoneta, ciénaga y calostro.

Y yo no sé porque a tus ojos le han crecido cerraduras.

Hablo de la uña, del surco, de la reja.

Hablo de un pueblo de fantasmas que se mecen.

Hablo de un pequeño dios, muerto de frío.

Y de la cuerda que lo amarra.

Y de los sables en silencio.

Hablo de lo que no se oye,

de una flor que se quema, de una oprimida gota de lluvia                                                                                                 /que no cae.

Hablo del paraíso y de la abierta vena de los caballos

(también pesa tu aliento en estas manos vacías).

Hablo de que una vez te quise.

A veces, la luna canta su canción y sangra.

Hace tiempo que ya no pregunto por qué.

Hay una marea que se arranca las venas.

Este barco recoge su red llena de ojos.

Y no hay mirada en los rostros que regresan,

si es que regresar es algo posible.

Hace tiempo y sangre que ya no pregunto.

Tiempo cristal de roto calendario.

El mañana no existe. Lo he sabido desde hoy.

[Las antiguas inercias del viento son el credo…]

Las antiguas inercias del viento son el credo de la langosta

y el primer llamado al llanto de la primera lombriz.

Pero el espacio fortuito entre tu piel y tu ropa,

llama al canto de los bellos equinoccios del humo.

Así como el fuego toma del fuego su alma.

Así como la piedra funda su templo en la piedra.

Así como nace carne de la carne,

dice alguien olvido porque solo el olvido es.

Y se abre la luz sobre el origen de los trenes,

ahora que la lógica es un charco de uñas y medusas donde                                                                                        /los caballos orinan.

Ahora, cuando es tan tarde que ya no puedes decir más tarde,

cuando es tan inútil que cantes con tus sagrados temblores,

cuando llueve sobre los trenes que van al adiós. 

Y nadie es una persona sentada en la última estación,

esperando a perderte de vista en las llamas de la lejanía.

La mañana abre la mandíbula de aire de los alfileres.

Y luego, regresar hasta la madriguera que cavaste                                                                                                  /en la nariz de Lot,

para depositar esos huevos que transportan cadáveres,

esas lágrimas, como apéndices del miedo,

esos pies, mordidos por tu locura.

La virgen de los viajantes se quemó en el reino                                                                                                   /de los mutilados,

y tú perdiste la gloria antes de verte en el espejo.

Por eso hay calaveras bajo la almohada,

cada vez que nos llega al tacto la simiente de las piedras,

cada vez que los aeroplanos vomitan gusanos en tu axila,

cada vez que el viento sopla con su grito de langosta

y nuestras voces no se oyen, y nuestros minutos no se junta.

Grito en el palacio vacío de los monarcas del miedo,

aquí la vida es una mariposa congelada en el quicio

                                                                   /de tu habitación.

El jardín está plantado de judíos muertos bajo

                                             /el último  eclipse del hombre,

ese andar de marionetas que entrechocan sus cantos,

esa orgía de carne y plomo que desayunó en los cementerios,

y que cala más adentro que la palabra que no pronuncias.

Tu vientre será el arpa que cante bajo las lluvias del mañana,

indiferente a toda brisa,

a cualquier gesto,

a toda palabra que sobreviva

en los labios mordidos del hambre de nuestra simiente.

A ella

Llegué a tu corazón herido en la simiente,

mutilado en mis abrazos y triste en mis risas.

Así llegué a tu vida como una pregunta necia.

Como un cuchillo exiliado en el mar de la mudez.

Teniendo un solo soplo para asaltar a la vida.

Contemplando una pequeña llama de asombro

                                  /bajo el huracán de la muerte.

Vine a tu pecho, a tu doble semilla que me palpita en las manos,

a tu saliva y a tu pelo que me calman las heridas,

a tu voz de lluvia, a tu sueño donde somos secretos antiguos,

a todo tu misterio, a la maravilla total que me destruye los pecados.

Y supe de tu boca, de tu piel que me das cuando te digo sos mía.

De tu sexo en el que busco algo más allá de vos misma,

donde te encuentro como una explosión de selvas

                                                     /y mares y ríos y temblores,

del que salgo como un ciego que ha visto nacer a Dios.

Y de tu cuerpo, completamente, compañera.

Y también tuve tu mirada:

tus ojos como el universo estudiándome despacio.

Los ojos donde beso la esperanza que nos ata las venas.

Es la esperanza de nuestros muertos,

la luz que no se apaga de nuestros desaparecidos.

Entonces besé tus pies para darte el alma que me quedaba.

Te di mis recuerdos para semejar un latido.

Ya somos de la muerte, plenos de ser y de entregarnos,

vida por vida.

Alberto Quiñónez 

San Salvador, 1987. Fue miembro del taller de la Casa del Escritor, durante la coordinación de Rafael Menjívar Ochoa. Actualmente se desempeña como investigador en diferentes áreas de las ciencias sociales.

Sus escritos poéticos han aparecido en algunos medios digitales e impresos como artepotetica.net y Suplemento Tres Mil. Ha sido incluido en el volumen No 2 del proyecto antológico Solo la voz (CONCULTURA, 2006) y en la antología Memorias de La Casa, 2002 – 2010 (Índole editores, 2011).